EL RULETISTA
Concede el consuelo de Israel
A uno que tiene ochenta años y no tiene
mañana.
Transcribo aquí (¿para qué?) unos
versos de Eliot. En cualquier caso, no como posible lema para uno de mis
libros, porque yo no voy a escribir nada nunca más. Y si, a pesar de todo,
escribo estas líneas, en absoluto las considero literatura. Ya he escrito
suficiente literatura, durante sesenta años no he hecho otra cosa, pero
permítaseme ahora, al final del final, un momento de lucidez: todo lo que he escrito
después de los treinta años no ha sido más que una penosa impostura. Estoy
harto de escribir sin la esperanza de poder superarme algún día, de poder
saltar más allá de mi propia sombra. Es cierto que, hasta cierto punto, he sido
honesto de la única manera en que puede serlo un artista, es decir, he querido
contarlo todo sobre mí, absolutamente todo. Pero la ilusión ha sido más amarga
si cabe, dado que la literatura no es el medio adecuado para decir algo real
sobre uno mismo. Con las primeras líneas que despliegas en la página, en esa
mano que sujeta la pluma entra, como en un guante, una mano ajena, burlona, y
tu imagen, reflejada en el espejo de las páginas, se escurre en todas
direcciones como si fuera azogue, de tal manera que de sus burbujas deformadas
cristalizan la Araña o el Gusano o el Fauno o el Unicornio o Dios, cuando de
hecho tú solo querías hablar sobre ti. La literatura es teratología.
Desde
hace unos cuantos años, duermo mal y sueño con un viejo que enloquece por culpa
de la soledad. Únicamente el sueño me refleja de forma realista. Me despierto
llorando de soledad, incluso aunque de día me sienta acompañado por aquellos de
mis amigos que aún viven. Ya no puedo soportar mi vida, pero el hecho de entrar
hoy o mañana en una muerte infinita, me obliga a intentar pensar. Por ello
—puesto que tengo que pensar, como aquel que, arrojado en el laberinto, tiene
que buscar una salida entre paredes embadurnadas de estiércol, o incluso a
través de la boca de una ratonera— y solo por ello, escribo estas líneas. No
por demostrar(me) que Dios existe. Desgraciadamente, y a pesar de todos mis
esfuerzos, nunca he sido creyente, no he sufrido crisis de fe ni de negación de
la fe. Quizá hubiera sido mejor serlo, porque la escritura exige drama y el
drama nace de esa lucha agónica entre la esperanza y la desesperanza, en la que
la fe desempeña un papel, me imagino, esencial. En mi juventud, la mitad de los
escritores se convertía y la otra mitad perdía la fe, pero en su obra literaria
el efecto era más o menos el mismo. ¡Cómo los envidiaba yo por aquel fuego que
sus demonios atizaban bajo los calderos en que se regodeaban como artistas! Y
mírame ahora, en mi escondrijo, un ovillo de harapos y cartílagos por cuya
mente o corazón nadie apostaría, porque a mí nadie puede ya quitarme nada.
Permanezco
aquí, en mi sillón, aterrorizado por la idea de que ahí fuera ya no exista nada
más que una noche sólida como un infinito témpano de brea, una niebla negra que
ha engullido lentamente, a medida que he ido envejeciendo, las ciudades, las
casas, las calles, los rostros. Parece que el único sol del universo es la
bombilla de la lámpara y lo único que ilumina es el rostro de un anciano,
arrugado como un higo.
Cuando
yo haya muerto, mi cripta, mi guarida, seguirá flotando en esa niebla negra y
sólida, y llevará estas hojas a ninguna parte para que nadie las lea. Pero en
ellas está, al fin y al cabo, todo. He escrito varios miles de páginas de
literatura —polvo, nada más que polvo. Intrigas construidas de forma magistral,
fantoches con sonrisas galvanizadas pero, ¿cómo vas a poder decir algo, por
poco que sea, en esta inmensa convención que es el arte? Querrías sacudir el
corazón del lector pero, ¿qué hace él? A las tres termina tu libro y a las
cuatro empieza con otro, por muy bueno que sea el libro que tú hayas depositado
en sus manos. Sin embargo, estas diez o quince páginas son otra cosa, se trata
de un juego diferente. Mi lector de ahora no es otro que la muerte. Veo ya sus
ojos negros, húmedos, atentos como los ojos de una adolescente, leer mientras
completo una línea tras otra. Estas hojas contienen mi proyecto de
inmortalidad.
Digo
proyecto, aunque todo —y ese es mi triunfo y mi esperanza— es verdad. Qué
extraño: la mayoría de los personajes que pueblan mis libros son inventados
pero todo el mundo los ha tomado por copias de la realidad. Apenas ahora he
reunido el valor suficiente para escribir sobre un hombre real que vivió mucho
tiempo a mi lado pero que, en mi convención artística, habría resultado
completamente inverosímil. Ningún lector habría aceptado que en su mundo
pudiera vivir, apretujado en el mismo tranvía, respirando el mismo aire, un
hombre cuya vida es la demostración matemática de un orden en el que ya no cree
nadie o en el que cree tan solo porque es absurdo. ¡Pero ay! El Ruletista no es
un sueño, no es la alucinación de un cerebro escleroso ni tampoco una coartada.
Ahora, cuando pienso en él, estoy convencido de que también yo conocí a aquel
mendigo del final del puente, sobre el que hablaba Rilke, en torno al cual
giran todos los mundos.
*
Así
pues, querido nadie, el Ruletista existió. También la ruleta existió. No has
oído hablar de ella pero, dime, ¿qué has oído sobre Agartha?[1] Yo
viví la época inverosímil de la ruleta, vi cómo se derrumbaban y cómo se
amasaban fortunas a la luz feroz de la pólvora. También yo aullé en aquellos
sótanos pequeños y lloré de alegría cuando sacaban a un hombre con los sesos
reventados. Conocí a grandes magnates de la ruleta, a industriales, a
terratenientes, a banqueros que apostaban sumas muchas veces exorbitantes.
Durante más de diez años, la ruleta fue el pan y circo de nuestro sereno
infierno. ¿Que no se ha oído ningún rumor en los últimos cuarenta años? Piensa
un poco, ¿cuántos miles de años han transcurrido desde los misterios griegos?
¿Conoce alguien acaso qué sucedía en realidad en aquellas cavernas? Cuando se
trata de sangre, impera el silencio. Todos han callado, tal vez cada uno de los
testigos haya dejado a su muerte unos folios tan inútiles como estos, a los que
seguirá, con un dedo esquelético, solo la muerte. La muerte individual de cada
uno, el gemelo negro que nació junto con él.
El
hombre sobre el que escribo aquí tenía un nombre cualquiera que todo el mundo
olvidó porque, al poco tiempo, ya era conocido como «el Ruletista». Al decir
«el Ruletista» se referían solo a él, aunque ruletistas hubiera bastantes. Lo
recuerdo con nitidez: una figura hosca, un rostro triangular sobre un cuello
largo, pálido y delgado, de piel seca y cabellos rojizos. Ojos de mono
amargado, asimétricos, creo que de diferente tamaño. Causaba una cierta
impresión de desaliño, de suciedad. Ese mismo aspecto presentaba tanto con sus
harapos de la granja como con los esmóquines que vestiría más adelante. ¡Dios
mío, qué tentado estoy a escribir una hagiografía, a arrojar una luz
transfinita sobre su rostro y a ponerle fuego en la mirada! Pero tengo que
apretar los dientes y tragarme estos tics miserables. El Ruletista tenía una
cara sombría, como de campesino pudiente, con la mitad de los dientes de metal
y la otra mitad de carbón. Desde que lo conocí y hasta el día de su muerte (por
culpa de un revólver, pero no de un balazo) presentó siempre el mismo aspecto.
Y, sin embargo, ha sido el único hombre al que le fue concedido vislumbrar al
infinito Dios matemático y luchar cuerpo a cuerpo con él.
No
es mérito mío el haberlo conocido y poder escribir sobre él. Podría construir,
únicamente con su figura ante mis ojos, todo un andamio enormemente ramificado,
una Babel de papel, un Bildungsroman de
mil páginas, en el que yo, un humilde Serenus Zeitblom[2], seguiría
con el corazón en un puño la demonización progresiva del nuevo Adrián. ¿Y
después? Incluso aunque —algo muy poco probable— consiguiera crear lo que no he
creado en sesenta años de trabajo —una obra maestra—, me pregunto para qué...
Para mi objetivo final, para mi gran apuesta (junto a la cual todas las obras
maestras del mundo no son más que polvo de clepsidra) es suficiente con
hilvanar en tres líneas las etapas de la vida larvaria de un psicópata: el niño
brutal, de rostro sombrío, que corta insectos en pedacitos y mata pájaros a
pedradas, obsesionado por el juego de canicas y el lanzamiento de herradura (lo
recuerdo perdiendo, perdiendo siempre dinero, canicas, botones y peleándose
luego con desesperación); el adolescente con arrebatos de furia epiléptica y un
apetito erótico exacerbado; el preso condenado por violación y robo. Creo que
el único «amigo» en toda esta tortuosa etapa de su vida fui yo, tal vez porque
nos conocíamos desde niños dado que nuestros padres eran vecinos. En cualquier
caso, nunca me pegó y me miraba con menos recelo que a los demás, quienesquiera
que fueran. Lo visité también en varias ocasiones —me acuerdo— en la cárcel,
donde, en el frío verdoso del locutorio, se quejaba todo el tiempo, lanzando
unos horribles juramentos, de la mala suerte que tenía en el póquer y me pedía
dinero. Casi lloraba por la humillación de perder siempre, de no ser capaz de
quedarse con el dinero de los demás en ninguna de las miles de manos que
jugaba. Permanecía allí, paralizado sobre el banco verde: un tipo
insignificante con los ojos enrojecidos por la conjuntivitis.
No,
me resulta imposible hablar sobre él de forma realista. ¿Cómo voy a describir
con realismo una parábola viva? Cualquier artificio, cualquier giro o
automatismo estilístico que suene a prosa, me horroriza. Tengo que señalar que,
tras abandonar la cárcel, se dio a la bebida y que en un año se degradó
muchísimo. No tenía trabajo y los únicos lugares donde podías estar seguro de
encontrarlo eran algunas tascas de mala muerte donde creo que, además, también
dormía. Lo veías pasear de mesa en mesa, vestido con ese estilo inconfundible
de los borrachos (una chaqueta sobre la piel y el dobladillo de los pantalones
barriendo la acera), pedir que lo invitaran a una jarra de cerveza. Asistí
muchas veces a aquella farsa siniestra, para mí dolorosa pero al mismo tiempo
divertida, a que lo sometían de vez en cuando algunos parroquianos de la
taberna: le hacían venir a su mesa y le decían que conseguiría la cerveza si
sacaba el palillo más largo de las dos cerillas que tenían en el puño. Y se
morían de risa cuando sacaba siempre el palillo más corto. Nunca —estoy
completamente seguro— se «ganó» una cerveza de esta forma.
Más
o menos por aquel entonces aparecieron mis primeros relatos en algunas revistas
y, poco tiempo después, mi primer volumen de cuentos, que considero, aún hoy,
lo mejor que he hecho nunca. En aquella época era feliz con cada línea que
escribía, me sentía competir no con los escritores de mi generación, sino con
los grandes escritores del mundo. Penetré, poco a poco, en la conciencia del
público y del mundillo literario, fui adulado y vituperado a partes iguales. Me
casé por primera vez y sentí, en fin, que estaba vivo. Pero esto me resultó
fatal porque la escritura no va habitualmente de la mano de la riqueza y de la
felicidad. Ya me había olvidado, por supuesto, de mi amigo, cuando lo volví a
encontrar unos años más tarde en un lugar de lo más inverosímil tratándose de
él: en un restaurante del centro, bajo la luz tenue, alucinada, de los brazos
de unos candelabros con prismas irisados. Hablaba tranquilamente con mi esposa
mientras paseaba la mirada por la sala cuando un grupo de hombres de negocios, sentados
en torno a una mesa colmada de forma ostentosa, atrajo de repente mi atención.
En medio de ellos y centro de su atención, se encontraba él, con su rostro
alargado y enjuto, vestido de tiros largos pero con su eterno aspecto de
granuja de ojos apagados. Permanecía recostado con gesto de hastío mientras los
demás charlaban con una animación no exenta de zafiedad. Siempre he sentido
repulsión ante las mejillas relucientes y los trajes de enterrador indecente
con que ese tipo de hombres gusta de hacerse notar. Pero, ciertamente, me
sentía en primer lugar contrariado por la inesperada prosperidad material de mi
amigo. Me acerqué a su mesa y le tendí la mano. No sé si se alegró de verme, se
mostraba impenetrable, pero nos invitó a unirnos a ellos y, a medida que la
tarde se adentraba en la noche, entre las muchas banalidades y trivialidades
que se fueron ensartando en la conversación, empezaron a abrirse paso palabras
pronunciadas al azar, expresiones enigmáticas que los hombres de negocios
intercambiaban por encima de aquella mesa abigarrada y ante las que no sabíamos
cómo reaccionar. Durante unas cuantas semanas, sentí de pleno el terror de
haber vislumbrado, aunque fuera de manera inconsciente, unas perspectivas que
se perdían en un espacio distinto a aquel mundo burgués —en definitiva así era,
aunque estuviera ligeramente maquillado por los caprichos del arte— en que yo
vivía. Más aún: tenía muchas veces, en la calle o incluso en mi despacho, la
sensación de ser vigilado, de estar controlado por una instancia indefinida que
flotaba diluida en el aire como la bruma del crepúsculo. Ahora sé, con toda
seguridad, que estaba siendo sometido a un control exhaustivo porque había sido
propuesto para comenzar mi noviciado en el mundo subterráneo de la ruleta.
A
veces me colma de felicidad la idea de que tal vez Dios no exista. Aquello que
unos años antes me parecía un paraíso sangriento (mi vida en esa época se me
representa en un raccourci verdoso,
parecido al Cristo de Mantegna), ahora me resulta un infierno edulcorado por el
olvido, pero no menos posible y, por tanto, terrorífico. La primera vez que
descendí a aquel sótano, me decían, para insuflarme valor, que solo la primera
partida resulta difícil de soportar, que luego el aspecto «anatómico» de la
ruleta no solo deja de causarte disgusto, sino que llegas a descubrir en él el
auténtico y dulce encanto de ese juego; al que se le cuela en la sangre,
añadían, le llega a resultar tan necesario como el vino o las mujeres. La
primera noche me vendaron los ojos y me pasearon, de coche en coche, por las
principales calles de la ciudad hasta que ya no habría podido decir quién era
y, menos aún, dónde me encontraba. Luego me arrastraron por unos pasillos
serpenteantes y descendí unos escalones que olían a piedra húmeda y a gato
muerto. Por arriba se oía, de vez en cuando, el traqueteo de un tranvía. Me
retiraron el pañuelo de los ojos en un sótano débilmente iluminado por unas
cuantas velas; allí, bajo el arco de la bóveda, habían colocado, a modo de
mesa, unas barricas de arenques y, a modo de sillas, unos cajones pequeños y
unos troncos gruesos de madera. Todo ello evocaba un lagar decorado para
resultar más ostentosamente rústico. Esa impresión se veía acrecentada por las
jarras de madera y los vasos de cerveza de unos diez o quince individuos muy
animados y bien vestidos que, sentados alrededor de las barricas, bebían y
hablaban entre sí mientras me contemplaban. Por el suelo de adobe pululaban
unas cucarachas enormes. Algunas, medio aplastadas por un taconazo, agitaban
aún las patitas o una antena. Me senté a la mesa en la que se encontraba
también mi amigo el pelirrojo. Ya habían hecho las apuestas y estaban apuntadas
con tiza en un pizarrín negro, así que deduje que por el momento tendría que
contentarme con ser un mero espectador. Las sumas eran muy altas, muy por
encima de todo lo que yo había visto apostar nunca en un juego de azar. En un
momento determinado, la animación de los accionistas —iba a descubrir que así
se llaman los que apuestan en ese juego— decayó, las bebidas quedaron olvidadas
en las jarras y vasos y en aquel ambiente ceniciento empezó a flotar poco a
poco un olor agrio a alcohol y a cerveza caliente. Las miradas de los presentes
en la cava se deslizaban cada vez con más frecuencia hacia la portezuela. La
puerta se abrió al cabo de un rato y en la habitación entró un individuo con un
aspecto muy parecido al que presentaba mi amigo de la infancia en su época de
máxima decadencia. Tenía los bolsillos de la chaqueta rotos y se sujetaba los
pantalones con cuerda de embalar. De su cara, que asomaba arrugada entre unos
cabellos desgreñados, solo se podía decir que era la cara de un borracho. Lo
empujaba un patrón —ese es el nombre con que se conoce a los que contratan a
los Ruletistas— con aspecto de camarero, que llevaba bajo el brazo una caja
grasienta de madera. El borrachín se subió a un cajón de madera en el que yo no
había reparado hasta entonces y allí permaneció, encorvado, con el aire
caricaturesco de un campeón olímpico. Los accionistas lo miraban agitados,
comentando entre ellos algún detalle del aspecto del tipo del cajón. A uno lo
sorprendí santiguándose con discreción. Otro se roía con saña los pellejos de
las uñas. Otro le gritaba algo al patrón. Pero el alboroto se cortó en seco
cuando el patrón abrió la cajita. Todos estiraban el cuello, hipnotizados,
hacia el pequeño objeto negro que brillaba como incrustado de diamantes. Era un
revólver de seis balas, bien lubricado. El patrón se lo mostró al público con
gestos lentos, casi rituales, como muestra un ilusionista las manos vacías con
las que va a realizar milagros. Pasó después la palma por el tambor del
revólver para hacerlo girar; se oyó un sonido delicado, punzante como la risa
de un gnomo. Depositó el revólver en el suelo y del interior de una cajita de
cartón sacó un cartucho, con su camisa de cobre reluciente, y se lo tendió al
accionista que tenía más cerca. Este lo examinó por todas partes atento y
concentrado; asintió levemente con la cabeza, como contrariado por no haber
encontrado ninguna irregularidad, y se lo pasó al siguiente. El cartucho dio la
vuelta a la habitación y dejó restos de aceite en todos los dedos. Yo también
lo toqué por un instante. Me esperaba, no sé por qué, que fuera frío como el
hielo, o bien que quemara, pero estaba tibio. El cartucho volvió al patrón,
quien, con gestos ostentosos, explícitos, lo introdujo en uno de los seis
orificios del tambor. Pasó de nuevo la palma por la pieza móvil de metal que
giró durante unos cuantos segundos con el mismo sonido agudo, chirriante.
Finalmente, con una extraña reverencia, le tendió el arma reluciente al hombre
del cajón. En medio de un silencio que te pulverizaba los huesos y en el que,
lo recuerdo incluso ahora, lo único que se oía era el pulular de las cucarachas
gigantes y el leve sonido de las antenas al rozarse entre sí, el hombre se
llevó el revólver a la sien. Me dolían los ojos por culpa de la terrible
concentración y de la luz mortecina. De pronto, la silueta del mendigo con el
revólver en la sien se descompuso en unas cuantas manchas fosforescentes
amarillentas y verdosas. La pintura de la pared blanca que estaba a sus
espaldas adquirió un relieve enorme: era capaz de distinguir cada hendidura y
cada grano de cal, engrosados como la piel de un viejo, y las marcas azuladas
que dejaban en la pared. De repente, en el sótano empezó a oler a almizcle y a
sudor. El hombre del cajón, con los ojos apretados y una mueca como si notara
un sabor horrible en la boca, apretó violentamente el gatillo.
Sonrió
después con un gesto cándido y aturdido. El breve clic del gatillo fue lo único
que se dejó oír. Bajó del cajón y se sentó encima, abrumado. El patrón se
abalanzó sobre él y casi lo tira al abrazarlo. Los presentes en la habitación,
en cambio, empezaron a aullar como locos y a lanzar unos juramentos terribles.
Cuando el patrón y su Ruletista salieron por la portezuela, los acompañaron con
esos silbidos salvajes que no se escuchan más que en los combates de boxeo.
Casualmente,
en la primera partida de ruleta a la que asistí, el Ruletista salió indemne.
Desde entonces, a lo largo de los años, he asistido a cientos de ruletas y he
visto en muchas ocasiones una imagen indescriptible: el cerebro humano, la
única sustancia verdaderamente divina, el oro químico donde se encuentra todo,
esparcido por las paredes y por el suelo, mezclado con esquirlas de hueso.
Piensa en las corridas de toros o en los gladiadores y entenderás por qué ese
juego se me coló enseguida en la sangre y cambió mi vida. La ruleta posee, en
principio, la simplicidad geométrica y la fuerza de una telaraña: un Ruletista,
un patrón y unos accionistas son los personajes del drama. Los papeles
secundarios se los reparten el dueño de la cava, el policía que está de ronda
por los alrededores, los mozos contratados para deshacerse de los cadáveres.
Las sumas relativamente insignificantes que la ruleta les aportaba eran, para
ellos, verdaderas fortunas. El Ruletista es, por supuesto, la estrella de la
ruleta y la razón de su existencia. Por regla general, los Ruletistas eran
reclutados de entre las hordas de infelices necesitados de pan como perros
vagabundos, de borrachos o de presidiarios recién liberados. Cualquiera, con
tal de estar vivo y de poner su corazón a prueba a cambio de mucho, muchísimo
dinero (pero, ¿qué quiere decir dinero en estas circunstancias?), podía llegar
a ser Ruletista. Era asimismo deseable que no tuviera, a ser posible, ningún
tipo de vínculo social: familia, trabajo, amigos. El Ruletista tiene cinco
posibilidades entre seis de escapar con vida. Recibe habitualmente el diez por
ciento de la ganancia del patrón. Este debe disponer de unos fondos
sustanciosos porque, en caso de que el Ruletista muera, tiene que pagar las
apuestas de todos los accionistas que han apostado en su contra. Los
accionistas, por su parte, tienen una posibilidad entre seis de ganar pero, si
el Ruletista muere, pueden reclamar su apuesta multiplicada por diez, o incluso
por veinte, según el acuerdo establecido previamente con el patrón. Sin
embargo, el Ruletista solo tenía cinco posibilidades entre seis de salvarse en
la primera partida. Según el cálculo de probabilidades, si volvía a llevarse la
pistola a la sien, sus posibilidades disminuían. En el sexto intento, esas
posibilidades se reducían a cero. De hecho, hasta que mi amigo entró en el
mundo de la ruleta, en el que llegaría a convertirse en el Ruletista con
mayúscula, no se conocían casos de supervivencia ni siquiera tras cuatro
intentos. La mayoría de los Ruletistas lo era, por supuesto, de forma
ocasional, y no volvería a repetir esa terrible experiencia por nada en el
mundo. Solo unos pocos se sentían atraídos por la perspectiva de ganar mucho
dinero; aspiraban a contratar ellos mismos a otro Ruletista y convertirse así,
a su vez, en patrones, algo que podía suceder ya con la segunda partida.
No
tiene sentido continuar aquí con la descripción del juego. Es tan estúpido y
atractivo como cualquier otro, aunque con la aureola, es cierto, de esa pizca
de sangre que resulta del gusto de nuestra infamia. Vuelvo a aquel que acabó
con el juego porque lo jugó a la perfección. A tenor de la leyenda que
circulaba en aquella época en todas las tabernas de la ciudad, él no fue
captado por un patrón sino que oyó hablar de la ruleta y fue solito a venderse.
Imagino que el patrón que lo contrató después estuvo encantado de hacerse con
un Ruletista de una manera tan sencilla, ya que habitualmente el proceso era
largo e irritante, con penosos regateos con aquellos que sacaban su alma a
subasta. Al principio, cualquier vagabundo pedía la luna y hacía falta mucha
pericia para convencerle de que su vida y su sangre no valían el universo
entero sino tan solo un cierto número de billetes en función de la demanda del
mercado. Un Ruletista al que no fuera necesario convencer de que, de hecho, era
un don nadie o al que no hubiera que amenazar con llamar a la policía, era un
golpe de suerte inesperado, sobre todo si ese Ruletista aceptaba sin rechistar
la primera cantidad, propuesta por el patrón con la boca pequeña y la mirada
huidiza. Sobre aquellas primeras ruletas en las que participó mi amigo no he
podido averiguar gran cosa. Supongo que los accionistas apenas se fijaron en él
cuando escapó con vida la primera o la segunda vez, puede incluso que la
tercera. Fue considerado, como mucho, un Ruletista afortunado. Pero después de
la cuarta y de la quinta, se convirtió en la figura central del juego, un
verdadero mito llamado a alcanzar proporciones gigantescas en los años
posteriores. Durante dos años, hasta nuestro reencuentro en el restaurante, el
Ruletista se había llevado el revólver a la sien en ocho ocasiones, por
diferentes sótanos del sucio laberinto de los cimientos de nuestra ciudad. Me
contaron (y más adelante pude convencerme por mí mismo) que cada una de las
veces, en su rostro torturado, de frente estrechísima, asomaba una abrumadora
expresión de espanto, un pánico animal que resultaba insoportable para los
espectadores. Era como si ese miedo reduplicara su suerte y le ayudara a
escapar con vida. Su tensión emocional llegaba al punto culminante cuando
apretaba bruscamente el gatillo con los ojos cerrados y una mueca sarcástica en
los labios. Se oía un breve clic e, inmediatamente después, su cuerpo de huesos
pesados caía blandamente al suelo, desmayado pero ileso. Permanecía unos días
postrado en la cama, exhausto, pero luego se recuperaba rápidamente y retomaba
su vida cotidiana, que se repartía entre el cabaret y el burdel. Tenía poca
imaginación y, por mucho que se esforzara, no conseguía gastar todo lo que
ganaba, así que era cada vez más rico. Se había librado hacía tiempo de la
mediación del patrón y se había convertido él mismo en su propio patrón. Era un
enigma que siguiera arriesgándose. Solo cabía una explicación posible, pero
únicamente Dios sabrá qué había de cierto en ella: que lo hiciera por alcanzar
un cierto grado de gloria, como un deportista que intenta superarse en cada
carrera. Si eso fuera verdad, sería algo completamente nuevo en el mundo de la
ruleta, donde se jugaba exclusivamente por dinero. ¿A quién se le iba a pasar por
la cabeza convertirse en una especie de campeón mundial de supervivencia? Pero
lo cierto es que el Ruletista conseguía, por el momento, mantener ese ritmo
demencial en una carrera en la que solo había otro concursante: la muerte. Y
precisamente en el momento en que esa cabalgada clandestina parecía hundirse en
la monotonía (los que venían a presenciar las ruletas de mi amigo no lo hacían
por apostar sino por el deseo de ver cómo perdía de una vez por todas, y es que
tenían el sentimiento, cada vez más resignado, de que estaban apostando contra
el diablo), el Ruletista hizo un primer gesto de desafío que prácticamente
acabó con la ruleta porque pulverizó cualquier otra competición que no fuera
entre él y aquello que supera nuestra pobre condición. En el invierno de aquel
año anunció, a través del sistema de información inefable, seguro y rápido del
mundo de la ruleta, que organizaría en Navidad una ruleta especial: el revólver
tendría dos cartuchos en el tambor en vez de uno solo.
Las
posibilidades de salvarse eran ahora de una entre tres, eso sin tener en cuenta
la reducción progresiva de las posibilidades al cabo de tantas partidas. Muchos
entendidos seguían pensando, incluso después de la muerte del Ruletista, que
esa ruleta de Navidad fue de hecho su golpe maestro y que todo lo que vino
luego, aunque más espectacular, fue tan solo la consecuencia de ese gesto. Yo
estuve presente en la ruleta de Navidad. El sótano pertenecía a una destilería
de coñac y conservaba el olor a bebida química de mala calidad. Aunque la sala
era la más grande de las que yo había visto hasta ese momento, aquella noche
estaba llena a rebosar. Miraras donde miraras te encontrabas con rostros
conocidos: militares y pintores, unos cuantos sacerdotes barbudos, industriales
y mujeres mundanas, todos ellos sobreexcitados por la inesperada innovación en
el juego de la ruleta rusa. La pizarra sobre la que dos jóvenes en mangas de
camisa apuntaban las apuestas ocupaba toda la pared detrás del cajón al que
tenía que subirse el Ruletista. Este apareció al cabo de un rato, apenas
visible a través del humo azulado de la cava. Subió al cajón y, después del
ceremonial de la verificación minuciosa del arma y de los cartuchos —que duró
mucho más de lo habitual porque nadie quería renunciar al placer de acariciar
de forma casi voluptuosa el cañón del revólver—, cogió la pistola, la cargó
introduciendo al azar los dos cartuchos en los orificios del tambor y lo hizo
girar con la palma de la mano. Se oyó de nuevo, en el silencio de la sala,
aquella risita afilada de siempre; el silencio no se vio perturbado por ninguna
explosión y sobre las paredes encaladas no se abrió ninguna flor de sangre. El
Ruletista se derrumbó en brazos de los que ocupaban las primeras filas,
arrastrando los vasos en su caída y haciendo rodar los montoncitos de monedas
de aquellas mesas improvisadas. Lloré entonces como un niño, de emoción y de
desesperación, ya que había apostado una suma inmensa y la había perdido, como
todos los que rabiaban al comprobar que era evidente que el Ruletista tenía una
suerte monstruosa. Salimos de aquella madriguera serpenteante en grupos
pequeños, como de costumbre y, en medio de la noche, en el silencio de aquel
barrio de las afueras, nos sentimos a lo largo del camino como dirigidos por
una mirada diluida en todo lo que nos rodeaba, en la capa deslumbrante,
fluorescente, de la nieve que lo cubría todo, en los escaparates adornados con
abetos y estrellas de papel de plata, en los escasos transeúntes cargados de
paquetes y de niños arrebujados en sus bufandas hasta la nariz y la boca.
Alguna que otra mujer, con el rostro enrojecido por el frío y tiritando dentro
de su abrigo de piel, arrastraba a su novio o a su esposo hasta los escaparates
de botas y pañuelos que arrojaban sobre sus rostros unos reflejos turquesas,
azules, violetas. El camino a mi casa pasaba junto a un parque infantil; allí,
todo un pueblo de chiquillos churretosos por culpa de las piruletas se detenía
absorto ante las casetas de venta de limonada y pasteles. Un padre bien abrigado,
que arrastraba por la pista un trineo ocupado por su hija, me guiñó el ojo. Era
un patrón al que conocía de otra ruleta. De repente me sentí fatal.
Naturalmente,
me prometía a mí mismo una y otra vez que tenía que abandonar el mundo de la
ruleta. Pero en aquella época publicaba dos o tres libros al año y disfrutaba
de ese éxito que precede a un largo silencio primero y al olvido después.
Recuperaba con cada libro lo que había perdido en la ruleta y volvía a hundirme
allí, bajo tierra, donde, al parecer, un presentimiento de nuestra carne y de
nuestro esqueleto nos atrae mientras estamos vivos. Lo que más me sorprende
ahora es el contenido «idealista», «delicado» de aquellos libros, el d’annunzianismo nauseabundo en que me
regodeaba. Meditaciones nobles, gestos principescos, bordados de seda, mots d’esprit rutilantes y un narrador
sabio, omnisciente, que hacía, con la sustancia insustancial de sus historias,
miles de malabarismos primorosos. Cuando entré en la conspiración de la ruleta,
era imposible que no me golpearan inmediatamente, como una ola cada vez más
impetuosa, más exaltada, las noticias sobre las nuevas reglas del juego
impuestas tácitamente por la personalidad arrolladora del Ruletista. Después de
repetir un par de veces más la ruleta con dos proyectiles, se hizo inmensamente
rico y participaba como accionista en varios sectores de la industria del país.
La idea de la ruleta como vulgar negocio, como fuente de ingresos o de riqueza,
era simplemente absurda. Por otra parte, sus cuotas tendían a la baja a pesar
de los fanáticos que se arruinaban al empeñarse en apostar contra él. Con un
simple gesto del Ruletista, todo el sistema de apuestas se había derrumbado.
Ahora era de mal gusto organizar ruletas en las que un pobre vagabundo se
llevara la pistola a la sien. Ya no quedaban patrones ni accionistas, y el
único que organizaba partidas de ruleta era el propio Ruletista. Pero todo se
había transformado en un mero espectáculo con entradas en lugar de apuestas; un
espectáculo con un solo actor que, de vez en cuando, como un gladiador en la
arena, se enfrentaba al destino. Las salas alquiladas eran cada vez más
espaciosas. Se renunció por completo a la tradición de las ratoneras, al olor a
sangre y a estiércol, a los nombres de resonancias rembrandtianas. Hasta el
sótano se hacían llevar ahora pesadas telas de seda de un brillo untuoso, se
colocaban copas de fino cristal sobre unas mesas hundidas bajo oleadas de
bordados holandeses, había muebles con repujados florales y candelabros con
cientos de prismas y colgantes de cuarzo. En lugar de cervezas vulgares, se
servían ahora bebidas finas de unas botellas de formas raras. Mujeres vestidas
de noche se dejaban guiar hasta las mesas y desde allí contemplaban con
curiosidad el escenario, donde por el momento actuaba una orquesta de la que
sobresalían, por todas partes, los embudos dorados de las trompetas, los
cuellos curvos de los saxofones y los tallos graciosos, en continuo movimiento,
de los trombones. Creo que ese aspecto presentaba también la estancia en la que
el Ruletista se decidió a cargar el revólver con tres cartuchos. Ahora tenía
exactamente tantas posibilidades de sobrevivir como de jugar por última vez a
ese juego demente. Porque el nuevo ambiente, el lujo ostentoso que envolvía
como una crisálida el insecto terrorífico de la ruleta, no hacía más que
incrementar la excitación de los espectadores ante el olor de la muerte. Todo
era, por lo demás, absolutamente real. Es cierto que el Ruletista se peinaba
con brillantina, que vestía esmoquin y los pantalones anchos de la época, pero
el revólver era de verdad y las balas eran reales, y la posibilidad del tan
esperado «accidente» era mayor que nunca. El arma pasó de nuevo por todas las
manos dejando en los dedos un delicado olor a aceite. Ni las señoras más
refinadas de la sala se cubrían los ojos; en ellos se leía el deseo perverso de
ver lo que algunas conocían solo de oídas: el cráneo reventado como una cáscara
de huevo y esa sustancia ambigua, líquida, del cerebro salpicando sus vestidos.
Por mi parte, siempre me ha estremecido el deseo femenino de acercarse a la
muerte, su fascinación por los hombres que huelen a pólvora de forma casi
metafísica. El increíble éxito que tenía entre las mujeres aquel chimpancé
estúpido y apergaminado que de vez en cuando ponía en peligro su propia vida,
debía de tener su origen ahí. Creo que aquellas mujeres nunca habrían amado con
más pasión que después de haber asistido a su muerte: habrían llegado a casa
con sus amantes y se habrían arrancado los vestidos ensangrentados, manchados
de pegotes de una sustancia cenicienta y de líquido ocular. Pero el Ruletista
subió al cajón cubierto por un tisú rojo, se llevó la pistola a la sien y, con
la misma expresión de pánico paroxístico en su rostro, apretó el gatillo.
Luego, en medio de aquel silencio que paralizaba todo durante unos segundos, se
oyó tan solo el golpe sordo de su cuerpo contra el suelo. Tras unos días de
delirio en el hospital, el Ruletista volvió a su vida cotidiana. Me cuesta
olvidar su rostro torturado mientras yacía boca arriba sobre la alfombra de
Bujara colocada a los pies del cajón. En otra época, los Ruletistas que se
salvaban eran abucheados, algunas veces llegaban incluso a ser golpeados por
los desesperados accionistas; ahora, en cambio, aplaudían a mi amigo como a una
gran estrella de cine y rodeaban con veneración su cuerpo inconsciente. Las
jóvenes se apiñaban en torno a él llorando histéricas y eran felices si
conseguían tocarlo.
Aquella
ruleta con tres cartuchos lubricados en el interior del tambor se confunde en
mi cabeza con las que siguieron después. Era como si la soberbia diabólica del
Ruletista lo arrastrara cada vez con más fuerza a provocar a los dioses del
azar. Pronto anunció una ruleta con cuatro cartuchos clavados en los alvéolos
del tambor y, más adelante, con cinco. ¡Un solo orificio vacío, una única
posibilidad, entre seis, de sobrevivir! El juego ya no era un simple juego e
incluso el más superficial de los asistentes que ocupaban ahora los sofás de
terciopelo podía sentir, no con la cabeza, ni con el corazón, sino en los
huesos, en las articulaciones y los nervios, la grandeza teológica que había
adquirido la ruleta. Después de que el Ruletista cargara el arma e hiciera
girar el tambor, provocando de nuevo la risita entrecortada de metal negro,
bien lubricado, la pieza pesada y hexagonal de los cartuchos detuvo su único
agujero ante el cañón. El clic del gatillo, que sonó seco, y la caída del
Ruletista fueron envueltos por un silencio sagrado.
*
Sentado
ante mi escritorio, me cubro con una manta y, sin embargo, tengo un frío
espantoso. Mientras escribía estas líneas, mi habitación, mi cripta, ha viajado
a tanta velocidad a través de la neblina negra exterior que me siento mareado.
He dado vueltas y más vueltas en la cama durante toda la noche, soy un saco de
huesos empañados por la transpiración. Fuera no hay nada, nunca. Por mucho que
avances en cualquier dirección, hasta el infinito, solo encuentras esta niebla
negra y densa, sólida como la pez. El Ruletista es mi apuesta y debería ser el
trocito de masa en torno al cual podría volver a crecer el pan ligero del
mundo. En caso contrario, todo, si es que existe un todo, es plano como una
torta. Pero si ha existido, y lo ha hecho —ahí está mi apuesta—, entonces el
mundo existe y yo no me veré obligado a cerrar los ojos ni tampoco, con la piel
arrugada pegada a los huesos y la carne por fuera como un abrigo de sangre, a
avanzar así por toda la eternidad. Con esta historia me fabrico un acuario, el
más mísero, porque no me interesa un acuario ornamental en el que él y yo,
garantía cada uno de la realidad del otro, intentemos sobrevivir como dos peces
semitransparentes, con los latidos del corazón visibles, arrastrando a nuestro
paso un fino hilillo de excrementos. Me horroriza la idea de que el acuario
tenga agujeros. Por Dios, tengo que hacer un esfuerzo, aunque ya no siento la
columna...
*
Durante
muchos años el Ruletista se aferró a su ángel de la guarda, luchando por
hacerlo bajar y arrastrándolo consigo a todas partes. Llegó así la noche en que
lo agarró del cuello con ambas manos y, haciendo acopio de todas sus fuerzas,
le miró directamente a los ojos. Pero el Señor, hacia la mañana, lo arruinó y
le cambió de nombre... Aquella última velada de ruleta, prácticamente toda la
elite de la ciudad se había congregado en la gigantesca sala refrigerada
situada en los sótanos del matadero. La decoración de la misma podía resultar
chocante a aquellos que se habían acostumbrado al lujo ostentoso de las salas
anteriores, más propio de advenedizos. No sé si la intuición de alguien o una
reminiscencia del à rebours nos había
conducido a aquel híbrido nostálgico, a aquella mezcla en cierto modo perversa
de promiscuidad y refinamiento, cuyo efecto era mucho más poderoso que el del
fasto de unos meses atrás. A primera vista, excepto por las dimensiones de la
sala, tenías la impresión de encontrarte en una de aquellas cavas miserables de
los tiempos «prehistóricos» de la ruleta. Las paredes estaban llenas de dibujos
obscenos y de inscripciones grabadas o toscamente trazadas con carboncillo,
pero un ojo avisado no podía dejar de observar desde un primer momento el
refinamiento estético, el trazo gráfico coherente y emocionante de un gran
artista, cuyo nombre, por motivos evidentes, prefiero no recordar. Las mesitas
de maderas preciosas y estuco dorado imitaban los barriles de arenques en torno
a los cuales se colocaban los accionistas de otra época. Las jarras de cristal
imitaban el aspecto primitivo de las de vidrio barato, incluso sus reflejos
verdosos y sus mellas artificiales. Las pantallas sombrías esparcían una luz
mórbida, como de antorcha de sebo, mezclada con oleadas de humo —azulado como
el de los puros de antaño pero perfumado ahora con almizcle— que despertaban un
sentimiento delicado, nostálgico. Sobre el escenario de la sala había una caja
de naranjas auténtica, traída desde el puerto, con las inscripciones de una
empresa árabe. En la habitación, atraídos por la apuesta fantástica de aquella
velada, podías reconocer, ataviados con sus chilabas blancas, a varios magnates
del petróleo, a estrellas de cine y cantantes de moda, a industriales con la
pechera almidonada y un clavel en el ojal. Todos habían aceptado, en la
entrada, que les taparan los ojos con un pañuelo que no podrían quitarse hasta
llegar a la sala. Yo mismo era —lo digo con tanto disgusto que no puedo ser
acusado de falta de modestia— una especie de vedette que atraía todas las
miradas, incluso las de los que se encontraban junto a mí aquella noche. Nunca
se había hecho tanta publicidad de mis libros, que eran cada vez más gruesos y
más de su gusto: nobles, sí, ante todo nobles. Generosos, ante todo generosos.
Así sonaba la justificación del jurado cuando me concedieron el Premio
Nacional: «Por la humanidad noble y generosa de sus libros, por el pleno
dominio del lenguaje expresivo».
Cuando
el Ruletista apareció en la sala vestido con unos extravagantes jirones de tela
que imitaban, con buen gusto, sus harapos, y cuando el propietario de la sala,
disfrazado de patrón, abrió la caja que llevaba bajo el brazo y presentó ante
el público un Winchester (que pertenece ahora a una colección particular) de
puño de marfil y cañón reluciente, se nos cortó la respiración. No podíamos
creer que fuera cierto lo que estaba a punto de suceder. ¡Porque el Ruletista
había anunciado unas semanas antes que en la próxima ruleta cargaría el
revólver con las seis balas! Entre la
evolución de un cartucho a cinco —por muy inverosímil que fuera también esta— y
la locura de ahora se abría el abismo entre una posibilidad o ninguna. La pizca
de cordura que el Ruletista había conservado en sus experimentos se evaporaba
ahora bajo el millón de esporas de la certeza. El examen de los cartuchos y del
revólver nos llevó horas. Cuando se los devolvieron, el Ruletista, subido en su
cajón, los agitó un instante en el puño como si fueran dados y luego los
introdujo, uno a uno, en los agujeros del tambor. Con un movimiento brusco de
la mano lo hizo girar. «Es inútil», recuerdo que susurró alguien a mi lado. En
medio de un silencio aterrador, se oía con claridad la risita dentada que
emitía el tambor al girar. Temblando, con el rostro convulso, con esa mirada de
pánico que solo tienen los que agonizan, se llevó la pistola a la sien. La
gente se puso en pie.
Yo
lo miraba con tanta concentración que sentía cómo se me hinchaban las venas de
las sienes. Veía cómo se elevaba despacio, tembloroso, el gatillo del revólver.
Y de repente, como si aquella vibración se hubiera extendido por toda la sala,
sentí que el suelo bajo mis pies se hundía. Volví a ver cómo el Ruletista caía
del cajón y cómo el revólver se descargaba con un estallido apocalíptico. Pero
el aire estaba ya saturado por un rugido sordo, hendido por los gritos de las
mujeres y por el crujido de las botellas hechas añicos. Atenazados por el
pánico al espacio cerrado, nos pisoteamos unos a otros mientras nos
atropellábamos por salir cuanto antes. Las sacudidas duraron unos cuantos
minutos y transformaron calles enteras en montones de escombros y de hierros
retorcidos. Justamente en la entrada, un tranvía había descarrilado, se había
empotrado contra el escaparate de una tienda de muebles y había destrozado los
cristales. Una hora más tarde, el terremoto se repitió, aunque esta vez de
forma más débil. ¿Quién tuvo el valor suficiente para entrar en su casa aquella
noche? Vagamos por las calles hasta que la niebla del alba clareó el horizonte
y el polvo de los edificios derrumbados se posó en el asfalto. Apenas entonces
recordé que el Ruletista se habría quedado probablemente abandonado allí, en el
sótano del mercado, y volví para ver si seguía vivo. Lo encontré tendido en el
suelo, al cuidado de unos cuantos individuos. Tenía una pierna dislocada a la
altura de la cadera y gemía de dolor. A su lado estaba aún el revólver, que
olía a pólvora y que tenía solo cinco balas en el tambor. El sexto había dejado
un agujero negruzco en una de las paredes de la habitación, cerca del techo.
Paré un coche que pasaba por la calle y llevé a mi amigo de la infancia al
hospital. Se repuso rápidamente pero cojeó durante el año que le quedaba de
vida. Esa noche fue el entierro de la ruleta, que se borró de la mente de todos
tal y como olvidamos, habitualmente, cualquier cosa que hayamos realizado a la
perfección. Las generaciones más jóvenes, las de después de la guerra, no han
conocido ya semejantes Misterios. Yo me limito a dejar testimonio —pero para
ti, nadie; para ti, nada.
Desde
la noche del terremoto, el Ruletista se sumergió en unos barrios de dudosa
reputación y dejó a su paso, como de costumbre, una cadena de escándalos apenas
encubiertos. Al parecer, nunca más volvió a pensar en la ruleta.
*
Ya
no puedo escribir siquiera una página al día. Me duelen constantemente las
piernas y las vértebras. Me duelen los dedos, los oídos, la piel de la cara.
¿Qué habrá, qué existirá después de la muerte? ¡Me gustaría creer, cuánto me
gustaría hacerlo! Creer que allí se abrirá una vida nueva, que nuestra
situación actual es larvaria, un compás de espera. Que el yo, puesto que
existe, debe encontrar una forma de asegurar su permanencia. Que me convertiré
en otra cosa infinitamente más compleja. De lo contrario es absurdo, y no
encuentro espacio para lo absurdo en el proyecto del mundo. Miles de millones
de galaxias, campos imperceptibles, en fin, este universo que rodea mi cabeza
como un aura no podría existir si yo no tuviera que conocerlo en su totalidad,
poseerlo, ser él. Esta noche, acurrucado bajo mi edredón, he tenido una especie
de visión. Acababa de nacer de un vientre alargado, sangriento, indeciblemente
obsceno, que me había expulsado con un movimiento rotatorio. A una velocidad
infinita, dejando atrás restos de lágrimas, linfa y sangre, me adentraba en la
oscuridad. Y de repente, en el borde de la noche, se planta ante mi cara un
inmenso Dios de luz, tan gigante que no cabía en mis sentimientos ni en mi
entendimiento. Me dirigía hacia su enorme pecho y los rasgos de su severo
rostro escapaban hacia arriba y se combaban en el límite de mi campo visual.
Poco después no veía más que la gran luz amarilla de su pecho; lo he atravesado
rodando y, tras una travesía infinita a través de su carne de fuego, he salido
por su espalda. Al mirar atrás, mientras ascendía volando, he visto al colosal
Jehová derrumbarse boca abajo hacia la derecha. Ha ido disminuyendo poco a poco
hasta desaparecer, yo me encontraba de nuevo solo en aquella noche sin límites.
Al cabo de un tiempo imposible de calcular (pero que yo calificaría de
eternidad), en el margen de mi campo visual se eleva otro Dios enorme, idéntico
al primero. He atravesado también a este y he seguido adentrándome en el vacío.
Luego, tras una eternidad, ha aparecido otro. La hilera de Dioses, al mirar
hacia atrás, iba en aumento. Eran cientos, luego miles, se derrumbaban boca abajo,
unas veces hacia la derecha y otras hacia la izquierda, como si fueran los
dientes de una gigantesca cremallera de fuego. Y al abrir la cremallera en mi
vuelo, he desvelado el pecho del Dios verdadero, un raccourci más grandioso que cualquier otra cosa de este mundo. Al
darme la vuelta, carbonizado por su luz, me he elevado tan alto por encima de
él, que me ha sido concedido poder verlo en su integridad. ¡Qué hermoso era! Su
torso peludo, como de toro, tenía senos de mujer. Su rostro era joven, coronado
por la llamarada de una melena peinada en miles de trenzas; las caderas,
anchas, cobijaban su poderoso miembro viril. Todo él, de la cabeza a los pies,
era solo luz. Tenía los ojos entreabiertos, sonreía de forma extática y triste,
y justo a la altura del corazón, bajo el seno izquierdo, asomaba una herida
terrible. Entre los dedos de la mano derecha sujetaba, con un gesto
indeciblemente gracioso, una rosa roja. Flotaba así, tumbado, en un espacio que
se esforzaba por abarcarlo, pero que parecía absorbido, abarcado por él... Me
he despertado entre los muebles fríos de mi habitación, con un sollozo seco,
senil. He querido destruir estas páginas que he ido amontonando aquí con tanta
inconsciencia. Pero, ¿qué puede hacer un hombre que ha dedicado toda su vida a
escribir literatura? ¿Cómo puedes abandonar los arcanos del estilo? ¿Cómo, con
qué instrumentos puedes exponer en una página un testimonio puro, libre de la
cárcel de las convenciones artísticas? Tengo que asumirlo y tener el valor de
reconocerlo: de ninguna manera. Lo he sabido desde el principio, pero, con la
astucia de un animal acosado, he ocultado mi juego, mi postura, mi apuesta, a
tus miradas. Porque, finalmente, he apostado únicamente por la literatura. He
seguido, en mi razonamiento masoquista, pascaliano, precisamente aquello que
parecía estar en mi contra. He aquí todo mi razonamiento, eso que me hace
llevar hasta el final (solo yo sé con cuánto esfuerzo) esta «historia»: he conocido al Ruletista. Eso no puedo
ponerlo en duda. A pesar del hecho de que era imposible que él existiera, lo
cierto es que ha existido. Pero hay un lugar en el mundo donde lo imposible es
posible, se trata de la ficción, es decir, la literatura. Allí las leyes del
cálculo de probabilidades pueden ser infringidas, allí puede aparecer un hombre
más poderoso que el azar. El Ruletista no podía vivir en el mundo, lo cual es
en cierto modo una forma de decir que el mundo en el que él vivía era ficticio,
que era literatura. No tengo ninguna duda, el Ruletista es un personaje. Pero
entonces yo también soy un personaje y aquí no puedo evitar mostrarme exultante
de alegría. Porque los personajes no mueren jamás, viven siempre que su mundo
es «leído». Aunque jamás consiga besar a su amada, el pastor pintado en una
urna griega sabe al menos que la va a contemplar eternamente. Esta es mi
apuesta y mi esperanza. Espero con toda mi alma —y tengo un argumento poderoso:
el Ruletista— ser el personaje de un relato y, aunque tengo ochenta años, no
morir nunca porque, de hecho, no he vivido nunca. Quizá no viva dentro de una
historia importante, quizá sea tan solo un personaje secundario pero, para un
hombre que afronta el final de su vida, cualquier perspectiva es preferible a
la de desaparecer para siempre.
*
Por
lo que a la fantástica fortuna del Ruletista respecta, se han lanzado cientos
de suposiciones. ¿Qué otra cosa puedo hacer que añadir otra, acaso más real o,
al menos, más coherente que las demás? Conociendo al Ruletista desde niño, sé
que, de hecho, no ha sido la suerte sino, por el contrario, la más negra de las
suertes, una mala suerte sobrenatural diría yo, la que siempre lo caracterizó.
Nunca experimentó la alegría de ganar siquiera el más pueril de los juegos en
que interviniera el azar. Desde las canicas hasta las carreras de caballos, del
lanzamiento de herraduras contra una estaca hasta el póquer, el destino parecía
seguirlo como a un bufón, parecía contemplarlo con una mirada siempre irónica.
La ruleta fue su gran oportunidad y es sorprendente que ese hombre, dotado de
un pensamiento tan rudimentario, tuviera sin embargo la astucia de sacar
provecho del único punto por donde podía atravesar, como un escorpión, la
coraza del destino, y transformar la sempiterna burla en un triunfo eterno. ¿De
qué manera? Ahora me parece simple, primitivo pero, al mismo tiempo,
genialmente simple: el Ruletista apostaba
contra sí mismo. Cuando se llevaba la pistola a la sien, él se desdoblaba.
Su voluntad se volvía en su contra y lo condenaba a muerte. Estaba firmemente
convencido, cada una de las veces, de que iba a morir. De ahí, creo, esa
expresión de pánico infinito que afloraba en su rostro. Pero puesto que su mala
suerte era absoluta, lo único que podía hacer era fracasar siempre en todos y
cada uno de sus intentos de suicidarse. Quizá esta explicación sea una tontería
pero, como decía, me resulta imposible considerar otra que se pueda sostener.
Por lo demás, ahora ninguna de ellas tiene ya importancia...
Estoy
agotado. Hago un ímprobo esfuerzo por escribir una página más. Será la última,
porque los dados están lanzados y el acuario está listo. Tengo que cerrar la
última fisura por donde escapa el agua; luego permaneceré durante largo tiempo
inmóvil junto a él. Únicamente nuestras colas y nuestras aletas palpitarán de
vez en cuando. Espero ese momento con tanta ansiedad que apenas me queda
paciencia para referir hasta el final la historia del Ruletista. La muerte le
llegó rápido, después de la ruleta de seis cartuchos a la que había sobrevivido
de forma increíble. Poco menos de un año más tarde, al volver de la taberna en
una mañana lechosa, fue bruscamente empujado hacia un callejón promiscuo. Un
adolescente que no llegaba a los dieciséis le puso un revólver en la sien y le
pidió el dinero. Fue encontrado muerto junto al revólver unas horas más tarde,
el pobre chaval no había borrado siquiera sus huellas. El cadáver no tenía
señales de violencia, y el análisis médico constató que la muerte la había
provocado un ataque de corazón. Por otra parte, en el interior del revólver,
que no había sido disparado, no se encontró ningún cartucho. El joven fue
localizado aquel mismo día, escondido en casa de unos amigos, y se aclaró todo.
Su intención había sido simplemente la de atracarlo. La pistola estaba
descargada y la había utilizado solo para intimidar. Pero el borracho al que
había atacado sufrió una crisis de pánico y se desplomó pesadamente en el
suelo; el chico perdió la cabeza, arrojó el revólver al suelo y salió
corriendo. Puesto que no tenía amigos y nadie parecía conocerlo (yo mismo permanecí
escondido unos cuantos días, hasta que todo hubo pasado), el Ruletista fue
enterrado de prisa, con una cruz sencilla, de madera, en la cabecera de la
tumba.
Así
cierro yo también mi cruz y mi mortaja de palabras, bajo las que esperaré hasta
mi resurrección, como Lázaro, cuando oiga tu voz clara y poderosa, lector.
Concluyo, para que la losa tenga un epitafio y se cierre el círculo, con esos
versos de Eliot que tanto me gustan:
Concede el consuelo de Israel
A uno que tiene ochenta años y no tiene
mañana.
